Ahora ya puedes volar lejos de aquí.
No hay nada que puedas hacer que no esté escrito.
Te has borrado para siempre de mi nieve.
1.10.08
mentiras
Un grito en la calle no es un grito.
Un grito es un grito entre la soledad de las paredes blancas.
Un amante bajo las sábanas no es un amante, un amante no entiende de cuerpos, sólo de muecas de amor.
Un perfume de violetas no es un aroma, sí, una piel que huele y eres tú, recién levantada, pequeñas gotas de sudor corriendo en la espalda.
Una risa sin raíz no es risa,
y una lágrima sin sal no es la vida.
Un grito es un grito entre la soledad de las paredes blancas.
Un amante bajo las sábanas no es un amante, un amante no entiende de cuerpos, sólo de muecas de amor.
Un perfume de violetas no es un aroma, sí, una piel que huele y eres tú, recién levantada, pequeñas gotas de sudor corriendo en la espalda.
Una risa sin raíz no es risa,
y una lágrima sin sal no es la vida.
1+1 = 3
I
Porque te he escrito tantas veces, he dejado abierta nuestra historia tras de ti.
Tu imagen la he inventado cada día con esta tinta. Tu figura es mi presente aunque no estés. Evocarte es hacerte permanente en mi memoria y bloquearte.
Hay amores inagotables.
No puedo avanzar porque avanzo en el amor hacia ti.
Vivirlo con delicadeza deberá ser mi don.
Especular acerca de ti.
II
Vivo.
III
Si vinieras hasta mí,
a salvarme de ti,
abriría mi piel
para esconderte,
hacerte hueco en mi vientre.
Porque te he escrito tantas veces, he dejado abierta nuestra historia tras de ti.
Tu imagen la he inventado cada día con esta tinta. Tu figura es mi presente aunque no estés. Evocarte es hacerte permanente en mi memoria y bloquearte.
Hay amores inagotables.
No puedo avanzar porque avanzo en el amor hacia ti.
Vivirlo con delicadeza deberá ser mi don.
Especular acerca de ti.
II
Vivo.
III
Si vinieras hasta mí,
a salvarme de ti,
abriría mi piel
para esconderte,
hacerte hueco en mi vientre.
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